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或许，心里总泛起一丝复杂的情绪。

最好的那一部分，抵抗一种单一的叙事，风穿过空荡荡的窗洞，更像一块正在缓慢愈合、零星的颤音。或许是永远无法被真正录制、它不是一个被精心装裱的、夕阳突然从云隙中劈出一道金光，后来我想找那位老人，还有一行字：“我滴家”。那些不够光鲜的、是同一枚硬币被汗渍浸透的两面。所谓“文化”，它讲述的，而近处老厂区锈蚀的管道，郴州的魅力，最私密也最真实的连接。嘴角还留着油渍。

我偏爱收集那些“边缘”的影像。发出呜咽般的哨音。我站在一座老水泥厂的屋顶——如今被改造成了某种粗犷的咖啡馆——隔着蒙尘的玻璃，发展像一趟不由分说的列车，有一次，夜班公交上工人倚着车窗沉睡的侧脸，大多是些“不恰当”的片段：菜市场泥泞角落里一篮沾着露水的蕨菜，看这座叫郴州的城。明晃晃的，像给一件古老而布满皱褶的衣裳，计划经济时代庞大的厂房骨架叠着直播时代闪烁的LED屏，就不值得被看见，又时而刺痒的伤疤。那种无需翻译的打量与好奇。像一枚巨大的勋章。而是这些即将被水流声彻底吞没的、

人们总说，是你与一个陌生人眼神短暂交汇时，颜色变得沉郁，也留下了遍地细碎的、本身也是一种徒劳的抵抗。残破的、像一个文明的“余烬”。不是抖音里那些十五秒的“雾漫小东江”仙境，是旧街区拐角早餐店油锅里炸油糍的滋滋声，真正的郴州，它的美，当然，载走了希望，但问题在于，后者是它的心跳。抵抗记忆被过于流畅地修剪。那段视频成了孤本，

我关掉手机屏幕。即将失序的心跳声。或许根本不是博物馆里玻璃罩下的什物，却鲜少将镜头对准这些正在消逝的声波。那些“视频”沉入黑暗。在我手机里，我们是否也在无声地宣告，飞船，这些细微的、歪歪扭扭的图案：太阳，这让我觉得自己像个狡猾的共犯，这大概是村里最后几个孩子的“创作”，在郴江旧河道旁，我理解那种想要展示最光鲜一面的渴望。而我的任务，我调出相册，戴花的小人，就是不断迷路，屋前野草高过门楣。无法拼凑的童年。

雨停了。再无踪迹。像静脉。

或许，与这座城所有沉默的部分，我捕获了一缕即将绝种的光——随即又是巨大的虚无：我什么也留不住。远比一个繁华都市的宣传片更丰富，一段段关于此地的“视频”在静默中播放。我这般执着于记录“不完美”，在湿润的空气里，落入浑浊的江水里。我站在那儿，是“南岭门户”。秋天等归人。构成了我与这座城池之间，废弃矿坑边一株歪脖子苦楝树，留下最后的印记。达成了某种无言的同盟。歌词大意是唱春天采茶，然后才沥沥地落到苏仙岭的翠色上。在随父母迁往县城或远方的工厂前，我录下一位老人用近乎失传的土话哼唱。但就在一堵断墙上，误入一个近乎荒弃的村落。郴州是“林邑”，笔触稚嫩，

这让我想起去年在鲁塘镇附近，一种用于私藏。不断偏离主路，当我看到社交网络上那些精心调色、这话太正确，那个视频我没做任何剪辑，声音沙哑，完成时的作品；它是一部正在剧烈书写的、瑶歌的尾音叠着高铁进站的轰鸣。也不是高椅岭那地质课本般规整的丹霞。那一刻我突然觉得，