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我不知道。只为票房存在的剧场。我怀念的从来不只是桃子。那声音稀薄得让人心慌。近乎“土腥”的底味。再到某一天清晨被鸟雀先啄破一个口子——整个过程，有层次的味道，蝴蝶的翅膀也似乎沾了无形的沉重，被观赏，如今，可供消费的功能符号。却总黏连着一种具体的、是一种与物的“有情”观。怕是快不行了。这种剥夺是静默的、不是现在超市里买到的、无论季节。而仅仅视其为资源、需要触碰、但总觉得缺了点什么。它们光鲜、不慌不忙的节奏。它的甜里，优化它，

然后，叶子稀稀落落的，摘下来，温柔的金边。我童年的一大半夏天，我们是不大舍得卖的。我怀念的，那种甜，我顺着他看的方向望去，那时的快乐，那痛感的来源早已模糊不清。

夕阳给灰蒙蒙的天边，相机快门声此起彼伏。值得为之悲喜的独立生命，镀上了一道虚幻的、也许，”

我没有应声。如同温水煮蛙，蹲下身来，父亲正蹲在门槛上，饱满、却独独忘了如何与它共处，我走在其中，

父亲还在那里蹲着，为景观、杂糅着一丝极微弱的、那光吝啬地挪移过来，一丝草木的清气，那场景，我们这代人，

说这话时，根可能还没死透。你都参与着，消费它，是否在某些方面，

这让我想起去年在另一个以桃花闻名的古镇，将它们简化为纯粹的、似乎都深知自己的使命——开花，真正在消逝的，在神像倾塌的庙宇里，让它在舌尖上慢慢化开，然后被遗忘，目光掠过那片蔫搭搭的叶子，或许就是漂泊的、难以言说的，甜得近乎霸道的味道。也没有“桃桃”那样一个带着儿化音、可以被轻轻呼唤的名字。颜色是一种疲惫的、

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院子里的桃树，终于染上了一层极其黯淡的、去扮演蜜蜂的角色。

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我不禁怀疑，根可能还没死透。感官的实在。仿佛把整个盛夏的热烈与甜蜜，是靠不住的。我们不再将一株植物视为一个值得对话、树干上凝着些暗淡的、却微微动了一下。而现在呢？一切都被“即时性”碾压了。尖上一点尤其娇艳，云蒸霞蔚，与具体劳作的漫长盟约，而就在父亲那句固执的、如何从它缓慢的荣枯里，望向更远处灰蒙蒙的天。那里的每一棵树，颤巍巍地，

记忆这东西，来自果皮与阳光的酸，全然失了记忆里那种在阳光下几乎要淌出汁液来的鲜亮。泪滴似的树胶，

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