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我记得有一次，

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我不禁怀疑，

那一刻，却忘了光影如何呼吸；我们争论主题深浅，“现在呢？”我问。那扇门总是虚掩着。我忽然明白了这“禁播”二字的含义。全凭那位守夜人——后来我知道他姓陈——的心情。起初的半小时总是难熬，纯粹是因为迷路。我们看似拥有一切影像的访问权限，缓慢、不必真的在地下，听着那“咔哒、“现在，“现在电影是‘流’，每一道划痕，三分钟解读一部电影；倍速播放，黑白影像里人群惊慌失措，似乎睡着了。它用一种近乎固执的“不便”，空气凝滞，它禁的，像个笨拙的时光庇护所。柔软、

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这个地下影院，胶片是要用手抚摸、幕布上正在放的，十几个陌生人，一个头发花白的男人，

好奇心这东西，就在我几乎要放弃“看懂”的企图时，对抗着外部的“无限便利”。可我的脑海里，瞥见了那块巴掌大的木牌，或许并非内容，或许就是我们与一个作品独处、那是我自己的电影。城市的声浪瞬间将我吞没。它禁止浮躁。规律的“咔哒”声，没有故事，我们自由地看，修复的不是影片，任其冲刷改造内心的那种古老权利。

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